Un monde plus vrai, de dix tons plus brillant Que le monde Plus tiède, chaud, confiant et nourrissant Dans l’espérance, que le sein très lourd de la vierge Et non touché par le soleil ! Ainsi mon monde Est mon chant ô cher cœur. Ainsi le nourrissant Mamelon silencieux m’aime et me contemple Et disparaissent […]
MES STATUES PAR HENRI MICHAUX J’ai mes statues. Les siècles me les ont léguées : les siècles de mon attente, les siècles de mes découragements, les siècles de mon indéfinie, de mon inétouffable espérance les ont faites. Et maintenant elles sont là. Comme d’antiques débris, point ne sais-je toujours le sens de leur représentation. […]
« Toute la masse d’arôme de ces fleurs pour rendre sereine la nuit qui tombe sur nos larmes. »
René Char, Feuillets d’Hypnos.
Jean-Michel Maulpoix :
« Il reste tout là-haut de vieilles neiges perchées que l’on dit éternelles. Elles font briller les sommets de la montagne comme des pâtisseries recouvertes de sucre glace. Tard, elles restent allumées le soir, quand la vallée est déjà plongée depuis longtemps dans la pénombre. Il se pourrait qu’y veille un dieu chagrin et insomniaque dont cette lueur blanche éclaire le grimoire en qui il va chercher l’oubli des laideurs d’en bas. »
Jean-Michel Maulpoix, Pas sur la neige,
Paris, Mercure de France, 2004, p. 96.
bonheur d’être
se reposer en paix
dans un transport en commun
Daniel Biga, Le sentier qui serpente, Tarabuste, 2015, p. 13.
Un jour, à la radio, un présentateur demanda à André Breton ce que Saint-Pol-Roux avait voulu dire dans son poème. Et André Breton de répondre :
« Non, Saint-Pol-Roux n’a pas voulu dire. S’il avait voulu dire, il aurait dit. »
C’est un fait : le dix-huitième siècle est davantage réputé pour ses philosophes et ses penseurs que pour ses poètes. Le siècle des Lumières a pourtant eu ses poètes. Aujourd’hui, je vous présente un poème de Fabre d’Églantine, surtout connu pour avoir été l’inventeur du calendrier républicain.
« La rose est la source
Le centre du temps
Le soleil la trousse
Pour mourir dedans.
T’as des bégonias
Plein les jambes plein
Le dessous des bras
D’autres dans les seins
Le taureau dessine
Un geste précis
Et rouge assassine
Le monde et midi »
James Sacré, Le taureau, la rose, un poème,
Cadex éditions, 1990, p. 32.
La phrase qui s’éveille,
aucun horizon ne la cerne,
elle respire, elle ne parle
au nom de personne,
elle met au monde,
sa voix est prête
sans crainte à se parfaire,
ne refuser que de conclure,
se donner, dire « nous ».
Pierre Dhainaut, « La phrase qui s’éveille… »
dans Nu(e), n°45, « Pierre Dhainaut », novembre 2010, p. 217.
« On écrit surtout pour se taire avec plus de recul. »
Gil Jouanard, L’eau qui dort,
Fata Morgana, 1987, p. 60.
« Je partage le manioc et l’igname des jours. »
Marc Alexandre Oho Bambe, dit « Capitaine Alexandre »
« De quelle brûlante Afrique revient-elle harassée, vieillie d’un presque tour du monde, mais toute gonflée d’espérance, cette hirondelle rouge ? »
Jean-Michel Maulpoix, L’hirondelle rouge,
Paris, Mercure de France, 2017, p. 86.
Il y a dans la nuit ton cri. Tu le répètes au moins trois fois. Je ne l’entends qu’en m’affolant. Tu cries avec les étoiles. Tu cries avec ton ventre qui déchire. Je dors dans la surdité de l’écrasement. Je ne t’entends pas. Mais les étoiles traversent mon rêve. Les déchirements de ton ventre m’ouvrent les yeux. Je t’entends tomber. J’entends ton cri descendre me prendre. Dans la nuit éblouissante. Je m’accroche à ta chute. […] »
Serge Martin, Ta résonance, ma retenue (extrait),
à paraître prochainement aux éditions Tarabuste.
